Quememonos, me digo, con este sudor al borde de la primavera y este silencio de mirarnos sin tapujos antes de cerrar los ojos para encontrarnos en el tercer sueño a la izquierda, callejon sin salida ni ropa, número par al cuadrado, algún poema que me sé de memoria y te digo al oido.
Con las sábanas sucias de nosotros, el despertador no molesta en este momentoy yo te dibujo acrobacias en el pecho mientras los besos que todavía no te he dado me molestan en la lista de espera de mi boca.
Voy a estropearlo, pienso, pero lo mismo se ríe de mis estropiciosy entonces da igual
porque su risa es un vicio y lo demás sucedáneos.
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